À deriva: Do vale...

À deriva: Do vale...: Este é um vale situado em algum lugar no Peru . Passamos por ele quando retornávamos num Pullman ( uma espécie de trem com alguns confortos:...

jamal na Escola Primária.

    Me lembro, meu amigo, quando garotos brincávamos de bolinhas de gude, e você, canhoto, ganhava, quase sempre, todas as nossas, e quando um garoto qualquer chorava, você as devolvia, aborrecido, mas devolvia.

    Implicávamos com o fato de você ser canhoto, e dizíamos que Deus não gostava dos canhotos. Lembro-me bem que um dia você, ao retornarmos para casa, éramos vizinhos, me perguntou se aquilo era verdade, que Deus não gostava dos canhotos. Eu, depois de pensar um pouco, lhe falei que ia ver isso com minha mãe e você ficou todo esperançoso. Tínhamos uma diferença de 3 anos de idade, sendo eu o mais velho.

No dia seguinte lhe falei que minha mãe dissera que era mentira, que Deus gostava de todos e talvez até mais dos canhotos, você ficou todo feliz e encantado.

    Na verdade eu inventara  aquilo, nunca perguntei isso à minha mãe.

Lembro-me bem que aos nove anos se meteu numa briga com um nosso colega comum, este até um pouco maior que a gente, e, incrivelmente, o deixou com o nariz sangrando e saindo, sim, também com alguns arranhões pelo corpo. A coisa se dera pelo fato de que o Brito (este era o nome do nosso colega) tomara uma parte do lanche de um nosso colega menor; lanche esse que era servido naquelas tigelinhas de plásticos azuis, normalmente um arroz doce meio azulado.

Animus possidendi

       E tu, que vens a mim

      com animus lucrandi

      saibas que não tenho 

      nada pra te dar.

      Mas se quer algo grande

      se quer algo nobre

      talvez tão desejado

      quanto cabos de cobre,

       no meu modus faciendi

      quem sabe, contra legem

      perante o teu desenho

      garanto o meu empenho

      E, já fora de mim

      talvez dentro de ti

      com animus possidendi

      eu vou te possuir...

      è assim que vou te amar...

      Oz

      Junho de 2026

Profecia

 

A noite luta sozinha

contra sonhos hibernais

na manhã, cavalos negros

batem cascos  matinais

lá dentro da camarinha

morcegos, pombas, pardais

lebres, ursos, cascavéis

tartarugas e chacais.

pequena arca perdida

num mar que não dá guarida

antes, salgam as feridas

do homem, pedras, vegetais.

(...)

Nossas bençãos vem canhotas

são de deuses informais

e no pátio da abadia

com uma canção tardia

um vagabundo anuncia

novos reinos celestiais

(...)

Nestes dias conturbados

cheios de melancolia

um habitante do passado

dentro da moldura fria

diz de um futuro imenso

e com um furor intenso

prevê crimes capitais.

(...)

Oz

Maio de 2026 

Cantiga das estações para Catarina

 

Sonhei estar contigo

plenamente

enquanto houvesse espaço & tempo

Tu estarias comigo

longamente

até que Ela nos beijasse

de repente.

E, se não surgissem trilhas

nossos passos

faroletes rumando a um sol de março.

Eu quis estar contigo; e era outono

te vestir com as cores do verão

eu quis te converter à minha crença

torná-la o meu pássaro pagão.

Quis fazê-la a minha recompensa

sem perceber, violei a tua essência

(...)

E "enquanto a primavera cruza o rio "

Quintaniávamos no silêncio desse inverno

cantava-te teus arcanos de inocência

e então nos envolvia o manto eterno

Eu quis estar contigo para sempre

sem perceber que para sempre é o presente

e o presente acaba de repente

Oz

Março de 2026

Epitáfio

 

    

          Tô indo embora

          mas até que não fui mal !

          deixo aqui dois filhos maravilhosos;

          deixo aqui um livro com versos tortos

          e mais ainda,...

          um limoeiro no quintal !!

          Oz.

          (...

          

no tabuleiro

     E, se te abraço, sinto que o amor existe.

      não esse amor abstrato, tão em voga

      não esse amor que parece estar de folga

      quando a urgência do amor é tão premente.

      Acho que o amor não acontece de repente

     não é como a paixão, um dedo em riste.

     Se me abraça, essa simples ação me outorga

     a fé no amor. Estou presente.

      Mas, quando você se afasta, eu volto à vida

      outra vez no tabuleiro da razão que tanto louvam.

      O homem é só.

      Quando nascemos, começamos a partida

     na qual já sabemos de antemão o lance derradeiro.

      Retorno ao pó.

      Oz

      12. 04.23 

      

Na ilha das impossibilidades

                                               

                                        (ou o desfecho trágico de tantas negativas)

João queria começar de novo mas Maria lhe dizia:

já é tarde joão. agora já não dá. agora não dá mais.

João queria viver poesia mas Maria lhe dizia:

agora já não dá, joão; a poesia morreu.

agora não dá mais.

joão queria comer um ovo mas maria lhe dizia:

agora já não dá joão, o ovo gorou

agora não dá mais...

Ah, maria! Ah maria!

João sempre quis visitar Paris mas mais uma vez maria lhe diz:

agora já não dá joão, agora não dá mais...

Paris nossa é aqui, se quiser, nade, e vá para Mongaguá...

João queria partir para longe mas Maria lhe dizia:

a canoa furou, joão, você não sabe nadar...

agora já não dá, joão, agora não dá mais...

joão já ia correr pra pular da ponte mas maria lhe diz: 

a ponte? a enchente a levou, joão.

agora já não dá. agora não dá mais...

Nessa altura o João quis ir pra lua mas, então, a maria lhe diz:

agora já não dá, joão; o foguete partiu, lotado de lunáticos,

pode ir pro quintal, lá você pode ouvir, lá você pode uivar...

mas agora não dá...

então o João quis comer a Maria mas a maria lhe diz:

agora já não dá, joão, a maria está puta...

agora não dá mais...

Ah, maria! Ah, maria!

João comeu o ovo, joão bebeu cachaça, joão tomou um porre

chegou a maria:   Tome cuidado joão, vai morrer de cirrose...

joão lhe devolveu no colo o ovo que comeu...aquilo que bebeu...

agora já não dá. agora não dá mais...

Nessa mesma tarde, tomado de dor, de raiva e de asco

catou a maria

e a jogou do penhasco...

agora já não dá, agora não dá mais...

Oz.

Quinta-feira. 20 de Janeiro. 2022.

de uma determinada cor...

 

      Estranho como, de repente, um pequeno detalhe " cor de canela" foi como uma faísca capaz de incendiar meio canavial que são os meus pensamentos, e ainda hoje, aqui e ali, ainda sinto o calor que emana das cinzas que o vento norte não conseguiu levar...

Um ponto que diz tanto, tão distante...

 

      Há muito, ele vagueava por um vale de sombras, o coração contrito, sob um sol frio e um vento cortante, seus pés congelavam ao contato com as pedras. Ele estava arfante, ele estava aflito.

      Por muitas manhãs caminhou sem destino certo e tentava se lembrar de uma canção que ouvia na infância, mas nunca se lembrava, e só balbuciava; até que um dia, também numa manhã, na verdade, era quase meio-dia, pensou avistar ao longe o que parecia ser um jardim, e era, oculto entre as ruínas de um convento abandonado; ele não acreditou, ele ficou extasiado.

      Havia ali caliandras, canela-de-ema, topete de cardeal, marizeiras; orquídeas brotavam em alguns troncos adormecidos por ali...à direita daquele jardim, num canto mais afastado, uma se destacava: uma flor-de-lis; enquanto ele a admirava, as nuvens se abriram e o sol se tornou mais brilhante sobre ele e sobre aquele antigo convento e então se desenhou na sua memória aquela antiga canção e o seu coração se alegrou.

      Sentiu que algo que desconhecia o levara até ali. Até a sua flor-de-liz...

Oz

15.07.2021

 

autômatos

 

O mais assustador é a falta de sentido

a indiferença, o vazio interior, o inimigo

o chamado inaudível, interrompido.

O verão do isolamento é frio e denso

a sombra diz: aqui estou e vos protejo.

A presença do invisível é algo intenso.

A assembleia quedou-se, inerte, muda

o equilíbrio entre a dor e o desejo

desinstalou-se; um hiato imenso.

Não há mais " meu irmão", " meu endereço"

Não há mais " meu reino"; todos despidos 

Vontade, Fé, Razão; meros adereços.

Oz

15.07.2021

meu fardo

 

                                                                       1

      E, de modo provisório, e tão definitivo, eu delimitei minhas fronteiras no porvir; esperar em ti é um abrigo, enquanto a tempestade varre os telhados dos cortiços e faz tremeluzir os candelabros nos palácios silenciosos, enquanto os cães  e os mendigos buscam a proteção dos alpendres, deixo a trincheira, meu botim junto comigo.

      Meu feudo te ofereço de bom grado, um pensar nebuloso, um abraço amigo, se quiseres, compartilho o meu fardo.

      Meu feudo te ofereço, embora parco.

                                                                          2

      Como disse o Cáspar, talvez eu seja um peixe-palerma

uma carta que não tem destinatário

um marciano escondido na caverna

capivara chafurdando num aquário.

Você está marchando ao som de qual tambor, meu irmão ???

   

dizia Jamal.

 

      Meus bons amigos, estava aqui pensando naquela questão abordada pelo Jamal, a questão da inevitabilidade da passagem do tempo, e, consequentemente, da inexorável visita da " indesejada das gentes" como bem disse o Bandeira em Consoada.

      Que devemos fazer na atual situação do mundo? O que devemos esperar? Tínhamos tanto há tão pouco tempo e, pelo visto, quase tudo nos escorregou pelos dedos. Temos tido a sensação de que vicejam ao nosso redor o crime, a luxúria, a inveja e a fome..

      Dizia ele que, de certo modo, somos uma espécie de existencialistas tardios, concordo. Nos cobrem um manto permeado por filetes de inconformismo e rebeldia. Não podemos aceitar que só nos resta dançar um tango argentino.

      Kierkegaard, Heidegger, J.P.Sartre. Seríamos seus herdeiros mesmo sem tê-los lido? E tendo os lido isso bastaria para tornamo-nos existencialistas? 

      Qual a fonte para a busca de respostas para tantos dilemas que afligem o homem comum? E talvez, e só talvez as respostas só possam ser encontradas no cerne, na essência do mesmo Homem que leva tal nome. 

trovas para viola

 

Um poema me veio

eu não tinha caneta

uma ideia me tocou

e eu, maneta.

uma ideia fugaz, tão sutil

e busquei abracá-la

ela sorriu pra mim

e fugiu.

Onde ela foi parar ?

onde ela foi parar ?

Uma ideia tão linda, envolvente

numa cabeça má, decadente.

E assim, distraído, eu andei

e entrei num boteco qualquer

e pedi um conhaque e tomei

e me vi no espelho

e me vi tão vermelho

e saí para a rua

prossegui no meu auto de fé.

onde ela foi parar ?

onde ela foi parar ?

Wednesday. september 05. 2019

Oz.

a alguém que me perguntou por que eu estava * louvando o livro e *descendo a lenha na tv...

 

      A diferença para mim, entre o livro e a televisão é que com o livro há uma espécie de diálogo. Tenho tempo de parar um pouco e refletir naquilo que ele está me dizendo, enquanto isso ele, o livro, se cala. Posso ir preparar um café e deixá-lo lá, quieto, no sofá. Com a tv, uma vez que eu aperto o botão de ligar recebo uma enxurrada tão grande de informações que mal tenho tempo de processar o que me é dito nos primeiros cinco minutos; fica difícil qualquer dúvida, qualquer questionamento, sem falar que logo descubro que tenho necessidades de tantos produtos que ali me são " oferecidos" , necessidades das quais nem suspeitava e logo me vejo a procurar onde deixei o meu cartão de crédito...

pequenas considerações

 

Alguém já disse: sou o que sou mais o que minto.

sou o que sou 

mais o que sinto.

aqui nos trópicos a vida estrebuchando

enquanto a morte vem à galope.

És o que és mais o que sentes

mais o que mentes.

1. O meu reino por um cavalo

estou com medo, estou fugindo.

esporeando o meu rocim logo estarei lá em Pasárgada

na minha cama que escolherei...

Sou o que sou mais o que minto

sou minotauro

sou labirinto. 

fantasmas familiares

    Foi num fim de tarde. 07 de julho de um ano qualquer. O meu pai chegou de algum lugar, arreou o cavalo, montou e partiu. Eu estava na janela e vi quando ele, num galope lento, sumiu na curva que ficava um pouco além da nossa casa.

    Foi também num fim de tarde. 07 de julho ou agosto, não me lembro bem, do ano seguinte. O meu irmão mais velho chegou do trabalho (era amansador de cavalo), colocou umas peças de roupas numa velha mochila, a mãe estava retirando roupas do varal, ele foi até ela, olhou-a por um instante, quieto, de modo tímido beijou-a, virou as costas e saiu pela porta da frente com passos apressados; do velho portão de madeira, virou e levantou a mão pra mim, que estava à janela. Acenei pra ele também, e o vi dobrar a curva da estrada que ficava um pouco à frente. Começava a escurecer e, pros lados do rio, já era possível ouvir os cantos dos primeiros pássaros noturnos.

    Mais uma vez foi quando anoitecia. A nossa única irmã não chegou em casa como sempre fazia ao retornar do rio onde ia lavar roupas. Fui, mandado pela mãe, ao seu encontro, à procura no rio. Encontrei velhas roupas penduradas em algum galho de arbustos na margem do rio. E só. Mais tarde soubemos por um passante que uma moça fora vista numa velha barcaça que sempre descia o rio naquela época do ano. Era ela.

    Por essa época a minha mãe, quando chegava a tarde, costumava vir se postar comigo à janela e, juntos, sem dizer nada, ficávamos a olhar a estrada quieta, silenciosa e vazia que se perdia um pouco além, na curva.

    Meus outros dois irmãos, um que estudava num colégio interno lá na Capital e um outro que sonhava em ser maquinista, às vezes davam notícia. O maquinista, quer dizer, o que sonhava ser maquinista passava semanas inteiras na decrépita estação de trem que tinha sido desativada. Ele dormia, soubemos, numa velha carcaça de trem abandonada há alguns anos no pátio da estação. Vivia de doações de comida de pessoas que viviam nos arredores. O outro, o interno, nos mandava, uma ou duas vezes ao ano, cartas em que dizia que se tornaria padre e retornaria para a região. Nunca voltou. Um dia as cartas pararam de chegar.

    Minha mãe morreu alguns anos depois. Apareceram no velório alguns conhecidos da cidade, pessoas da vivência do meu pai e algumas senhoras já bem alquebradas, boas senhoras já avançadas na idade que prepararam café e bolos e assim tudo transcorreu "normalmente"; meu irmão maquinista tão de repente surgiu como desapareceu, não disse uma palavra a ninguém, quando fui procurá-lo, já tinha sumido; dizem que carregava um quepe estranho na cabeça; do meu outro irmão "padre" recebi uma carta, melhor dizendo, um bilhete onde alegava que não poderia vir por estar em uma experiência de reclusão ou coisa assim. Tudo bem.

    Logo depois resolvi sair do sítio e ir para a cidade. Também resolvi que não o venderia por enquanto; apenas peguei minha mala, coloquei algumas coisas que achei que precisaria e fui. 

    De tempos em tempos voltava lá e percebia o mato e as ruínas tomando conta de tudo: o velho curral, um pequeno barracão onde meu pai guardava de tudo, ferramentas, mantimentos com sacos de milho, de arroz, farinha de mandioca, enfim, uma despensa como se conhece esse tipo de lugar.

    Os anos foram passando e não me decidia o que fazer com aquilo, vender, arrendar, sei lá, qualquer coisa.

    Parei de ir lá quando, num certo ano, ao ir lá, apareci na cidade e notei um jeito estranho no modo como alguns antigos conhecidos, meus e do meu pai, falavam comigo. Como se quisessem me dizer alguma coisa e não tivessem como contar, pois bem, fui até o sítio e tudo continuava igual, apenas mais corroído, a casa continuava de pé apesar do telhado ter desabado em alguns cantos. O mato tomava conta de tudo. No dia que ia retornar à cidade (eu morava agora na Capital) um senhor amigo do meu pai me chamou para um café antes de eu chegar à rodoviária e me contou.

    Este senhor, já beirando os noventa anos, me disse que não queriam me contar, mas corria na cidade o boato que muita gente jurava que lá no sítio tinham visto uma senhora e um rapaz na janela, e que o rapaz era eu, sendo a senhora, a minha mãe. Fiquei espantado. Não entendi. Ele repetiu que ainda no mês anterior, (era setembro naquela última vez em que lá estive), um casal de férias que vagava pelos arredores afirmou na cidade ter visto uma mulher estendendo roupas num varal, deu a descrição do lugar, mas que quando se aproximaram ficaram confusos, pois perceberam a situação do casa e também que não havia nem varal de roupas, nem mulher nem nada, mas juravam ter visto.

    Despedi-me daquele senhor que me disse ainda que o povo falava muita coisa, inventava, coisas assim e tal, disse-lhe que tudo bem, agradeci e tomei o meu ônibus com muitos pensamentos na cabeça, na verdade, não sabia o que pensar.

    Há muitos anos que não mais retornei lá. Talvez volte um dia. Talvez não. Dos meus irmãos não mais tive notícias. Gostaria de vê-los ainda uma vez antes de tomar o último trem. Não sei. 

Sobre a mulher num campo de girassóis

      Apesar de desperta, a mente vaga por caminhos oníricos... 

      o corpo precisa de repouso, mas as imagens insistem em chegar e estas imagens remetem a tempos outros.

      " imagens cortadas durante lapsos de sono"

      naturalmente bela é uma fêmea, uma ninfa, uma mulher, num campo de girassóis e,  deveria ser  feliz aquele que concebe e se envolve numa visão tão torturantemente rara.

     o homem, sombrio,  desamparado, circunspecto, pode apenas observar, à distância, a mulher abraçada à árvore, como quem busca um porto seguro.

      o homem, no seu precário poder de conquista, sente que tem que renunciar, e isso dói. Ele sente que está só. Ele sempre foi, é, e sempre será só, trilhando, absôrto nos próprios pensares, ruas de calendário...

      Há contradições várias, no relato, no sentir, no imaginar, mas é certo, também, que a própria vida é prenhe de contradições.

      "depois disso acordei"

      mas ele não estava insone???

     "pureza e verdade"

      Isso é o que ele vê, na sua ânsia de aprisionar o que já não é pássaro, mas, imensidão, medo e esquecimento.

      "entre um copo e outro, olhei-me no espelho"

    

      Quem ele vê? Quem ele quer ver?!

      

      Esta embriaguez não provém de copos e copos, da música à distância de um poeta pop. Mas, talvez sim, tenha uma origem de outra natureza, de uma fonte mais profunda, quando o homem, amortalhado, tenta alçar voô e sente que lhe serraram as asas.

      

      o homem, Durelli, ao descalçar suas botinas com tacões de aço, deixa entrever que quer andar mais leve.

      Talvez venha a perceber, um dia, que se secular é a árvore a qual abraça a mulher, fugaz é a lembrança e perene é o desejo.

oz

07.05.2020

{ sobre um texto de um amigo }

De um convite (ou CEU 3)

"Não é tão fácil a gente tornar-se o que se é, reencontrar sua medida profunda

C."

Amigos de priscas eras

de tempos de bonança

de tempos abissais

de outras esferas

não esperem de mim

o verbo perfeito.

odes sagradas

pois pouco tenho

ou quase nada, enfim.

(...)

O tempo flui 

o tempo é agora, quando os nossos passos 

ressoam na noite silenciosa, antes lépidos, agora vagarosos.

(...)

A mente vaga em paisagens grises

e a marola ainda paira (do quarto do Romer)

em muitos narizes.

Nas fendas das paredes do Palácio do Tempo

brotam vírus letais

versos, cantos, desencantos

crianças

mentes desiguais.

Ante um tempo a que chamamos Século 21

nós, que fomos tantos

e sonhamos tanto com tantos caminhos

nós, que SOMOS tantos

nós, que FOMOS tantos

um só grupo, um bando

será que podemos ainda ser UM ??

Oz

27.03.2020

da colheita

      



      A cada um cabe descobrir os efeitos que podem causar os frutos gerados pelas sementes que tem nas mãos, mas como é difícil.

     Numa certa manhã, a três camponeses foi dada a tarefa de semear um campo cujo tamanho lhes era desconhecido. A cada um coube duas mãos cheias de sementes também desconhecidas. Apenas lhes foi dito que, numa mão as sementes tinham efeitos nocivos, deletérios, venenosos, e, na outra mão, boas sementes, balsâmicas, salutares, morangos e umbus. A despeito da indecisão, surpresa, e um pouco de medo que sentiam, puseram-se a semear. Ora com uma mão, ora com a outra. No início, o trabalho foi feito de modo inconsequente, alegre, quase irresponsável; mas, à medida, que começavam a surgir os primeiros brotos, à medida que se distanciavam das margens do campo, ao olhar para trás, começavam a se dar conta de que, atrás deles se formava um pequeno grupo, que se tornava com o passar do tempo uma pequena multidão; perceberam também que algumas daquelas pessoas colhiam os primeiros frutos daqueles primeiras árvores que haviam surgido da sua semeadura, e também que assim que comiam aqueles frutos uns se mostravam mais alegres, robustos, alguns radiantes enquanto que outros se debilitavam, se tornavam irritáveis e tombavam ao solo. Aquilo os assustou e, olhando as próprias mãos, cheias de semente, já não sabiam mais qual árvore viera de qual mão e até porque eles mesmos se alimentavam dos frutos daqueles árvores.

(...)

      Com o passar do tempo as sementes se misturavam e agora já não era tão fácil saber qual semente de qual mão gerava qual fruto. Certo era que precisavam continuar o plantio. Era a tarefa a ser cumprida.

      E desde então, (essa semeadura teve início já há um bom tempo) mesmo tendo apenas uma vaga noção da qualidade de cada semente que lhe vai nas mãos, pois estão misturadas, eles, estes camponeses, continuam a semear, sabem que não podem parar, essa é a sua tarefa. Cabe-lhes semear e aguardar os resultados dos efeitos dos frutos que surgirão daquele imenso pomar que se formou atrás e em torno de cada um.